Toutes deux allongées dans le sable et tête-bêche, elles laissaient échapper des rires joyeux de jeunes enfants alors que leurs mains aux longs doigts délicats posaient sur le papyrus quelques mots de plus qui n'étaient pas destinés à être lus. Plongées dans leurs rêves, elles n'avaient cure des hommes montant le camp pour la nuit et de leur mère annonçant que le repas serait bientôt prêt, encore baignées dans cette innocence singulière à l'enfance et la complicité qui les liait. Il faut dire qu' elles avaient la même chevelure d'or, deux orbes céruléennes joliment posées sur des peaux de lait, et si l'on ignorait qu'elles avaient dix mois d'écart, on les aurait aisément prises pour des jumelles. Elles souriaient, étreintes par les derniers rayons du soleil tombant avec grâce sur l'ocre du Désert Nakhti, insouciantes et belles, comme deux fleurs trop rares serrées l'une contre l'autre. Elles auraient pu rester ainsi un million d'années, mais la vie ne leur en donnerait pas tant. Déjà déferlait sur le campement une vague de panique au son du galop des chevaux, des cris dans une langue qu'elles ne comprenaient pas. Elles en avaient entendu parler bien sûr, des nomades Nakhta pillant les villages et les bivouacs de nuit des marchands, seulement elles n'auraient jamais pensé le vivre. Ni voir leurs parents s'emparer d'armes de fortunes pour combattre ces monstres montés sur des bêtes aux sabots d'argents. Le combat ne dura pas longtemps. Le sang se répandit sans un bruit sur ce sable encore brûlant, les hommes tombèrent comme les blés que l'on fauche. Ils n'avaient aucune chance. Mais ils avaient cru, dans un éclair de folie, pouvoir protéger leurs biens et ces produits qu'ils comptaient vendre à Kelfiwe, que leur détermination suffirait à repousser les nomades et leur sauvagerie.

Pour sûr, ça n'était pas le cas. Ils jonchaient maintenant le sol dans un tableau macabre avec lequel elles contrastaient, fraîches et tremblantes dans leurs tuniques de soie blanche, incapables de proférer le moindre son. Une bête grise s'était avancée vers elles, menaçante avec ses grandes jambes tâchées de pourpre, et la plus jeune s'était postée devant sa sœur pour la protéger, courageuse du haut de ses 8 ans de faire face aux hommes qui avaient abattu sa famille. Ils avaient sourit. Attrapé d'un bras leurs deux petits corps, avant de s'éloigner dans une course furieuse sans même prendre garde aux poings frappant leurs torses et aux larmes brillant dans leurs yeux. Elles n'auraient jamais dû voir ça. Seulement ils se fichaient du traumatisme et de la haine qu'elles pourraient nourrir à leur égard. On allait leur choisir un époux, les éduquer, et elles viendraient grossir les rangs de leur petite communauté toujours en mouvement. Alanéa la courageuse fut donnée à un jeune Nakhti, Zian, aux prunelles noires et à la peau brune. Sa sœur rejoignit les bras d'un homme dont la femme venait de décéder. Elle s'enfuit quelques jours après et ils ne la retrouvèrent jamais. Et les semaines, les mois puis les années s'enfuirent, portant le goût des larmes versées, la tristesse silencieuse.

A l'aube de ses 15 ans, son ventre accepta enfin de s'arrondir. Zian et son éternel sourire posait souvent son oreille contre la peau tendue, parlant d'une voix grave à son bout d'homme se développant à l'intérieur de cette femme qu'il aimait tant. Elle se laissait faire, les yeux vides, simple coquille dont l'âme s'était envolée lorsqu'elle avait compris qu'elle ne reverrait pas sa sœur, sa seule alliée. Elle haïssait ce garçon penché sur elle, sa façon de la regarder et de la toucher, comme si elle était son plus grand trésor. Lui et son peuple, elle aurait voulu les voir morts. Seulement elle n'était pas en capacité d'exécuter elle même sa vengeance alors que les marchands Naidien avaient péris sous leurs lames et se contentait de cette vie de errance qui n'était pas la sienne. Puis vint au monde son petit garçon et le sourire, bien que pale et tremblant, revint illuminer ses traits. Elle cueillit l'enfant dans ses bras, caressa ses joues blanches comme les siennes, cette tête aux cheveux noirs. Il avait son visage à elle, ses lèvres et sa peau, s’époumonait entre ses bras. Ils se disputèrent pour son prénom alors qu'elle avait toujours refusé d'en parler mais finirent par se mettre d'accord. Il s'appellerait Octans Elias Haytham, fils de Zian et Alanéa Haytham.

Le bambin grandit dans le silence de sa mère, réservée et discrète, l'amour de son père, qui lui appris à s'occuper des chevaux. A peine avait-il su marcher qu'on l'avait posé dessus et il avait adoré ça. Puis sa maman était morte alors qu'il n'avait pas 6 ans et les choses avaient changé. Fou de chagrin, Zian l'avait hissé avec lui sur son étalon un petit matin et ils étaient parti, laissant dans leur sillage leur famille de nomades qui n'avaient pas tenté de les retenir. Du moins c'est ainsi qu'il l'avait vu le petit, serré contre le large torse de ce père à la douleur si semblable à la sienne. Ils avaient dû apprendre à vivre sans elle, vivant de troc et de services échangés, parcourant à cheval ce désert que Zian refusait de quitter tandis que les autres Nakhta remontaient lentement vers le Nord. Lorsqu'Octans atteignit l'âge de 18 ans, son père décida qu'il était temps pour lui d'abandonner cette vie et de s'installer quelque part où il se laisserait sans doute ronger par ce chagrin qui ne l'avait jamais quitté. Ils se dirent au revoir aux portes du marché de Tadala et le jeune nomade observa une dernière fois ce visage ridé par les tourments, avant de rabattre sur son visage son voile ocre et de s'éloigner au galop sur son cheval à la robe dorée.